oculto

Hubo un tiempo en el cual fui tan feliz que, me hacía falta un buen golpe para darme cuenta. El golpe aún sigue...

Una sombra al fondo.

Soy el corazón roto de Claudia, en el fondo de un estanque. Soy el estanque. Soy la mirada de Claudia al fondo del estanque. Soy la sombra del corazón, del estanque, de la mirada de Claudia. Soy la pequeñez de Claudia, soy su corta distancia.

Lunes.

Qué ibas a saber tú de cómo me temblaron las manos. Tú detrás de la imagen blanca, diciendo: haz lo que quieras conmigo. Me fui sucia ese día, me amarré el cabello y te quise. Me fui y la tarde estaba lluviosa. En el metro el deseo, ver tu cara otra vez, una vez más a través de la ventanilla. Darme cuenta, era el impulso. Nadie te quiso como yo en ese metro, es mío, nada más. Era lunes, era la tarde. Éramos nosotros, somos nosotros en el andén.

I want you the right way
i want you, but i want you to want me too,
want you to want me baby
just like i want you
Da da, da da, da da da
I'll give you all the love i want in return
but half a love is all i feel, sweet darling
it's too bad, it's just too sad
you don't want me no more
but i'm gonna change your mind
some way, somehow
(chorus)
Da da, da da, da da da
One way love is just a fantasy
to share is precious, pure and fair
don't play with something you should cherish for life
oh baby, don't you wanna care?
ain't it lonely out there?
(chorus)
I want you the right way
i want you, but i want you to want me too,
want me baby, just like i want you.
da da, da da, da da da
(spoken:)
i want you, the right way
want me baby
don't play with something you should cherish for life.

Madonna feat Massive Attack.

I Want You.

Something to Remember.

1995.

No tengo por qué contarte esto.

Sombras en tiempos perdidos.


Voy, a través del cristal
Microscópico de tu piel celular.
Ciego incompleto terreno cruzado.
De esquina a esquina te pierdo.
De esquina a esquina te pierdo.

Junta tu rostro mojado con el mío.
Nunca me quites ese embrujo tuyo. 
Ay amor hazme creer que todo es verdad.
Ay amor hazme brincar sobre el mar.

Somos sombras
En tiempos perdidos.

Quiero romper el cristal
Que empaña mi cuerpo confuso, difuso.
Muerdo historias humanas
Que nunca han sido comprendidas, olvidadas.

Junta tu montruo dolido con el mío.
Nunca me lleves a templos perdidos. 
Ay amor hazme creer que todo es verdad. 
Ay amor hazme brincar sobre el mar.

Somos sombras
En tiempos perdidos.
Somos sombras
En tiempos perdidos.

Caifanes.

Sombras en tiempos perdidos.

Volumen II, el diablito.

1990.

El sujetador.

virtual.

(Del lat. virtus, fuerza, virtud).

1. adj. Que tiene virtud para producir un efecto, aunque no lo produce de presente, frecuentemente en oposición a efectivo o real.

2. adj. Implícito, tácito.

3. adj. Fís. Que tiene existencia aparente y no real.

Nunca estuvo ahí. Tendría que haberme dado cuenta; lo mejor que puedo recordar es la mano cerrada, el puño cerrado y yo tratando de abrirla, no se trataba de encontrar algo, aunque el otro crea que sí, aunque el otro siga creyendo que sí; como si fuera yo muy ingenua para saber que dentro no hay nada. En realidad nunca estuvo ahí y nunca quiso estarlo, es gracioso ver cómo se trata, años en lo mismo, con el otro siempre era correr hacia una imagen, hacia algo que parecía un bulto parado allí, llegar al bulto y que del bulto se  construyera otra imagen pero más lejana todavía, siempre así. Tendría que haberme dado cuenta. Jamás llegaré a tocarte, jamás llegaré a tiempo, jamás llegaré a ser, no me importa, jamás llegaría, era sabido, ya sabía que estar allí era estar para perder. Nunca estuvo ahí. Puño cerrado siendo sombra hace la luz, acábate ya.

La perra me acompaña a todos lados, más bien me sigue; si voy afuera a fumar un cigarro, allí va detrás de mí, y así... Se siente raro que vaya siempre detrás, se me queda mirando como si esperara algo, quién sabe qué... 

He recordado cuando iba al jardín de niños, es muy vago el recuerdo, recuerdo el salón chiquito pintado de colores pastel, las bancas chiquitas puestas en hileras, una detrás de otra, el salón huele a la madera de los lápices. La maestra nos ha dado una hoja que tiene impreso un gato, tenemos que rellenarlo con algún color, yo lo he rellenado con una crayola color verde, ni siquiera sé por qué lo rellené con ese color, yo sólo tomé ese color y ya, cuando ella ha recogido los dibujos, observa el mío, lo ve y hace una mueca horrible, después me mira y dice algo así como -tu dibujo es un error-. 

¿Por qué no, un gato verde?

Pinche frío de las tres de la madrugada, a esta hora todos están durmiendo plácidamente en su cama. Siempre fue el otro menos yo. El otro menos yo. A estas horas no se va a terminar el engaño, a ver a quién voy a engañar ahora con mis berriditos delante de un dibujo dentro de una sala con un montón de alemanes y otros personajes. Nada. Siempre fue el otro menos yo. ¿Para qué querría que se dieran cuenta? Todo esto es para ver si la que se da cuenta soy yo. Nada. Para darme cuenta tendría que ser el dibujito. La tarde estuvo lluviosa, no, a la tarde le transcurrió la lluvia, la lluvia se le atravesó. Vamos a escondernos otra vez,

Son las cuatro y diecinueve, desde temprano busqué todas las fotos donde aparezco y les he estado rayando la cara, tantas clauditas, ahora todas tienen la cara rayada. Cuesta trabajo rayarse la cara. Para estas horas ya sólo queda rayarme la cara frente al espejo, a ver si funciona...

Altazor

Canto I

[...]
Déjate caer sin parar tu caída sin
     miedo al fondo de la sombra
Sin miedo al enigma de ti mismo
Acaso encuentres una luz sin noche
Perdida en las grietas de los precipicios


Cae
     Cae eternamente
Cae al fondo del infinito
Cae al fondo del tiempo
Cae al fondo de ti mismo
Cae lo más bajo que se pueda caer
Cae sin vértigo
A través de todos los espacios
     y todas las edades
A través de todas las almas de todos los
     anhelos y todos los naufragios
Cae y quema al pasar los astros y los mares
Quema los ojos que te miran y los
     corazones que te aguardan
quema el viento con tu voz
El viento que se enreda en tu voz
Y la noche que tiene frío en su gruta de huesos


[...]

Canto I

Altazor

Vicente Huidobro

Axial. México, 2006

*Al fin me intuyes*

Yo tengo una llave
y seguiré probando.
Puede ser que un día
después de tanta cerradura,
se gaste la llave;
y yo mismo diga:
así son las cosas.

No lo creo.

Tigre Callado Escribe Poesía.

Monique Zepeda

Ediciones El Naranjo

2007

SÉ QUE ESTÁS TRATANDO, LLÉVAME CONTIGO...

No me voy a dormir, me cuesta el mismo trabajo que ayer y que antes de ayer y que todos los días pasados. Te extraño mucho S.

Él ya no confía en mí, se siente feo que cuando le llega un correo me inventa mentiras para no decírmelo. No es que quiera que me diga todo, es que usa mentiras para no decirme cosas, si por lo menos mejor no dijera nada o dijera que eso no me lo quiere decir entendería, el problema es la mentira, no lo que haga, sino que no me quiera decir la verdad, así pasará mucho tiempo...

¿Cuándo volveremos a estar juntas, Claudia?

Knives Out

I want you to know
He’s not coming back
Look into my eyes
I’m not coming back
So knives out
Catch the mouse
Don’t look down
Shove it in your mouth
If you’d been a dog
They would have drowned you at birth
Look into my eyes
It’s the only way you’ll know I’m telling the truth
So knives out
Cook him up
Squash his head
Put him in the pot
I want you to know
He’s not coming back
He’s bloated and frozen
Still there’s no point in letting it go to waste
So knives out
Catch the mouse
Squash his head
Put him in the pot

Radiohead

Knives Out

Amnesiac

2001

La descarga de la película se ha quedado detenida justo en 99.2 por ciento. Me la pase buscando blogs, estoy aburrida. Me encontré uno que me gustó. Se supone que estaba leyendo algo para hacer la tarea de lógica pero la verdad es que me duele la cabeza de leer que si el deseo, que si somos perfectos o imperfectos, que si tomamos cosas aún cuando no convienen...e.t.c. Me siento rara, me sigo sintiendo extraña, parece que tengo angustia. Un amigo me preguntaba por qué, dime en concreto qué sientes, pues nada, sólo siento angustia, le decía yo. Estoy cansada. Cuando me pongo a pensar en mi vida, siento que estoy viendo algo que no es mío, como si de alguna manera hubiera alguien que me representara para realizar mi vida, o sea pues, siento que no siento nada. Me da risa recordar cuando vino Radiohead por segunda vez (digo por segunda porque la primera fue como por el 99), recuerdo que sentí emoción (o quién sabe porque si me emocioné pero la verdad es que se me pasó en segundos), la cosa es que estaba emocionada y luego cuando estaba en el concierto, apretadísima por la gente, no sentí nada, me esforcé mucho por sentir, de verdad tenía ganas pero al final no sentí nada. Me pregunto si alguna vez he sentido algo plenamente, si he ido al fondo, como me dijera una vez Eduardo, muy enojado al teléfono. Es que, cómo se siente sentir así. Creo que de las pocas cosas que me hacen sentir "algo" es la música. A veces me siento como animal, siento que quizá como dice Abad en su blog, tengo algún tipo de autismo. Tampoco sé por qué me preocupa tanto sentir algo. Quizá me preocupa que cuando digo cosas nadie me entiende y me voy quedando conmigo nada más. He revisado mis textos, las terribles ganas de sentir que quizá si decía una cosa de tal forma podría decir algo sobre mí, para qué, porque parece que si el otro alcanza a verme entonces me veré yo, no como yo, sino como lo que no soy para saber entonces lo que sí soy. Me acuerdo mucho cuando era niña, una vez en la primaria pasaba frente a los vidrios de mi salón, yo vi mi reflejo y me sorprendí, luego me vi a mí, a la de carne, a la que no era el reflejo, y me dio angustia, sentí que la del reflejo no era yo, pero si no era yo entonces qué era lo que reflejaba el espejo, de alguna forma tenía que ser yo. No es que no me quiera quedar sola conmigo, últimamente me gusta más, me imagino yo solita en un cuartito con mis cosas, mis discos, mi cama, mis libros, mi ventana, mis cosas. La cosa es que mi vida, la mía, se ha vuelto aburrida, y yo me he vuelto aburrida, no he perdido la chispa, porque nunca la he tenido.

Un día despertamos en esas mentes.

No puedo verte. 

 Hay cosas que yo puedo perdonar,
pero hay cosas que tú tienes que explicar
Por qué yo siempre tengo que esperar
en una esquina
mientras tú bailas con alguien más.

Yo no soy nadie para desconfiar,
pero últimamente nada ha sido igual.
Piensa dos veces antes de jugar
con mi cariño, que estoy dispuesto a hacerte llorar.

Por que yo no, no puedo verte 

Con alguien más.
Hay cosas que yo puedo perdonar,
pero últimamente nada ha sido igual.

No te sorprendas si algún día estás sin mi cariño,
y estoy en brazos de alguien más.

No quiero descubrir que te vayas a ir,
no puedo permitir que me engañes a mí
como yo te engaño a ti.

Porque yo no, no puedo verte con alguien más.
porque yo no quiero perderte por alguien más

 No puedo verte.

La Gusana Ciega.

Correspondenccia Interna.

1999.

Ven, decía él adentro del coche mientras llovía por las calles de Coyoacán. ¿A dónde? Aquí estoy, decía ella. Babosa, se acercó y la besó...

Y todo lo consumó el silencio.

Tue, 14 Feb 2012 13:29:59

Supongo que ya no está bien hablar de estas cosas. ¿Para qué? A quién le va a importar que sean las tres con ocho de la madrugada del sábado. Quise creer que se me había olvidado. A lo largo de dos años fui siendo lo que se llama testigo, de esos que cuando alguien muere atropellado sólo puede ver a través del vidrio del transporte. Me siento mal. Bueno, mal no, los dos años de atestiguar me hicieron un vidrio muy duro. Más bien me siento rara, de esa rareza que siente el que se va sin saber si el atropellado murió o no. Las cosas se van terminando, me digo, me digo, me digo. Al atropellado seguro lo recoge una ambulancia que suena su sirena en las calles, si no se ha muerto en la calle, si no, llega a la cama del hospital, sobrevive, un día se levanta con un yeso en la pata o con una cicatriz en la panza o cualquier cosa; se levanta y vuelve a su trabajo, ama a sus hijos, conversa con sus amigos lo horrible que se sintió, le pasan los días. ¿O, no? El choque apenas ha quedado atrás, lo recuerda vagamente. Si se muere, qué más, habrá berridos en el funeral, odio hacia el pobre infortunado que le mermó la vida. Fin. Entonces me pregunto otra vez ¿para qué? ¿Podré seguir levantando los ojos para sorprenderme de los atropellados, podré otra vez sentir vértigo con tus palabras en el buzón olvidado? Podré. Claro que podré, claro que podría, un muerto no se ve todos los días. Me da risa mi triste insistencia en sentir que soy yo la que puedo, que depende de mí la sorpresa, que puedo. O sea pues, estas cosas no son cosas de todos los días. Pero parece que el tuesday 14 feb 2012 a las 13:29 con sus 59 segundos fue el último día que ese buzón recibió la última cercanía con el hombre tendido sobre la calle... A saber si fue el silencio o no, el silencio del cansancio de una mujer sola a las diez de la noche en el andén del metro, el silencio del hombre que llora en una esquina. ¿Quién sabe? Sigo sin decir nada, ¿para qué?

Special

I'm living without you

I know all about you

I have run you down into the ground

Spread disease about you over town

I used to adore you

I couldn't control you

There was nothing that I wouldn't do

To keep myself around and close to you

Do you have an opinion?

A mind of your own?

I thought you were special

I thought you should know

But I've run out of patience

I couldn't care less

Do you have an opinion?

A mind of your own?

I thought you were special

I thought you should know

I used to amuse you

I knew that I'd lose you

Now you're here and begging for a chance

But there's no way in hell I'd take you back

Do you have an opinion?

A mind of your own?

I thought you were special

I thought you should know

But I've run out of patience

I've run out of comments

I'm tired of the violence

I couldn't care less

I'm looking for a new

I'm looking for a new

I'm looking for a new

I'm looking for a new

We were the talk of the town

We were the talk of the town

We were the talk of the town

We were the talk of the town

I thought you were special

I thought you were special

I thought you were special

I thought you were special

 Special

Garbage

Version 2.0

1998

"Here shall we live in this terrible town

Where the price for our eyes

Shall squeeze them tight like a fist

And the walls shall have eyes

And the doors shall have ears

But we’ll dance in the dark

And they’ll play with our lives

[...]"

Slow Burn

Heathen, 2003.

David Bowie

¿Por qué medio se pierde el asombro? Parece que es un engaño que el asombro se pierda mediado por otra cosa, o que lo atraviese otra cosa hasta tragárselo. ¿Cuándo las cosas comienzan a hacérsenos familiares? Quizá ingenuamente podría decir que desde el primer momento se nos hacen familiares, que no hay un antes de la familiaridad. Quizá lo que hay es un modo de asombro que ya de suyo, de invocarlo nos es familiar. Decía Horneffer bien atento -Lo que debería hacerse es, obligarse a que la experiencia llegue al thauma-. Ahora pienso en ese obligarse, precisamente lo que de asombroso tienen las cosas no es algo obligado, ni construido.

...No sorprenderse de lo extraordinario. De lo extra-ordinario no se hace ciencia (quizá no, porque aparece por instantes), sino de lo más ordinario (lo que aparece continuamente, creo). Estos instantes trans-forman pero no se hacen patentes, incluso en tratar de olvidar la experiencia (de los instantes de lo extra-ordinario), habría una trans-formación negativa, huyendo del todo para refugiarse en la cotidianidad. En el instante se alcanza a ser uno con el otro.
Lo que habría de hacerse es no con-fundir extra-ordinario con ordinario. Con sus modos de ser.

Objetos colapsados por acción de la gravedad...

A mí me pasaba al revés. Mientras que todos los chámacos de mi edad, incluyendo a mi hermano, se la pasaban rompiéndose piernas y brazos, partiéndose la cabeza, y en fin, haciéndose heridas al por mayor; me pregunto si en una de esas, se habrán dado cuenta que no sólo se les partía la cabeza o se les rompía el brazo o la pierna, sino más bien la existencia... En cambio yo, me pasé gran parte de la infancia sin saber de esos dolores, claro que me hice algunas heridas y me di algunos golpes, pero, nada considerablemente fuerte como para advertir mi frágil existencia. Supongo que, debido a todo lo mencionado antes, de alguna forma tuve que inventarme un método para sentir eso (y quién sabe si uno se inventa esas cosas). 

Comencé de muy niña, y con cosas muy tontas; me escondía cosas y luego ya no sabía dónde buscarlas, y menos dónde encontrarlas, me cambiaba la hora del reloj para llegar más temprano o más tarde... Así fui practicando durante algún tiempo, hasta que a veces en sueños también me hacía esas cosas, y me despertaba muy confundida creyendo que eran las seis de la mañana pero en realidad eran las seis de la tarde. El juego (¿el juego?) después fue aumentando de dificultad. Me daba por jugar a que de verdad me hacía heridas o que algo se me partía o que me rompía algo, creo que así fue como fui a dar al hospital por una autointoxicación medicamentosa, que derivó en una terrible gastritis que hasta la fecha sigo teniendo. No, el caso no era morir, el caso era sentir la aparente delgada línea de la quebradiza existencia mía. 

Yo creo que aún no lo logro del todo, lo sé porque nadie se la aplica mejor que yo a mí misma; es decir, todavía encuentro la posibilidad de sabotearme a gusto. ¿quién sabe cuánto tiempo me falta?

The Dress

Tears you see on my face, you do have something to do with
Fear starts creeping up when you have so much to lose
Your love waits you while you're cheating
Lightning strikes you when you're moving

The light you see in my eyes, you do have something to do with
Play the game namely love, play it like you have nothing to lose
Horse loves you when you move with him
People hate you when you're changing

Don't let the dress trick you
I love you less now that I know you
I won't count the scars again
I love you less now that I know you

The glow you see on my face, you do have something to do with
Fear starts creeping up when you have so much to lose
Your love wait you while you're cheating
Lighting strikes you when you're moving

Don't let me wonder away
I love you less now that I know you
Don't let the dress trick you
I love you less now that I know you

I won't count the scars again
Because I love you

23

Blonde Redhead

2007, 4AD

De niña, alguna vez vi la película historia sin fin, cuando veía al dragón, Falkor se llama, me gustaba mucho porque sentía una tremenda calidez cuando lo veía. Soy terrible con estas cosas. Todo el tiempo traté de esconderme de mí y de todos, nunca dije cuándo me sentía mal o me hacían sentirme mal; las personas piensan que uno es débil y que no puede con sus cosas; ni siquiera buscaba un consejo o una absolución sólo quería que me escucharan, al final siempre era yo queriendo algo de los demás. Estoy sola, y así es. Pre

Para las dos de la tarde ya se está cansado. Hace mucho que no juego, que no juegan conmigo. Aureliano llegó tarde, casi siempre lo hace. Pobre Mente, siempre necesitando del mundo para representárselo, para no quedarse sola. Quién sabe si eso sea. Aureliano le pide un bolígrafo a Carmén. Aureliano hará un truco le dice a Carmén, pero ella, no hace más que escuchar sobre la mente, 'no se puede dar cuenta de que las representaciones del mundo sean el mundo'. Carmén voltea, Aureliano sostiene un bolígrafo en la mano, el otro, el que Carmén le dio, está girando por la punta alrededor de la punta del primero. Por un instante la Mente se cae. El bolígrafo gira y gira, qué importa lo demás, qué importan Carmén y Aureliano. El bolígrafo se cae. Que el truco se repita, pide Carmén. Tápate los ojos, no veas, Aureliano dice. Carmén se tapa los ojos, la clase entera se da cuenta, pero Carmén sabe que así son los trucos, se hace cómplice. Cuando al fin los abre el bolígrafo sigue girando, cómo le haces... Es truco... pero qué le hiciste a mi pluma... la embrujé...

Así de fácil se sostienen las cosas.

Lo que no tendría sentido sin sonido...

No permanecer en este lugar.

El viajero nunca regresará a su punto de partida.



Soltatrapar...

LÍMITES





De estas calles que ahondan el poniente,

una habrá (no sé cuál) que he recorrido

ya por última vez, indiferente

y sin adivinarlo, sometido

a Quién prefija omnipotentes normas

y una secreta y rígida medida

a las sombras, los sueños y las formas

que destejen y tejen esta vida.

Si para todo hay término y hay tasa

y última vez y nunca más y olvido

¿quién nos dirá de quién, en esta casa,

sin saberlo, nos hemos despedido?

Tras el cristal ya gris la noche cesa

y del alto de libros que una trunca

sombra dilata por la vaga mesa,

alguno habrá que no leeremos nunca.

Hay en el Sur más de un portón gastado

con sus jarrones de mampostería

y tunas, que a mi paso está vedado

como si fuera una litografía.

Para siempre cerraste alguna puerta

y hay un espejo que te aguarda en vano;

la encrucijada te parece abierta

y la vigila, cuadrifronte, Jano.

Hay, entre todas tus memorias, una

que se ha perdido irreparablemente;

no te verán bajar a aquella fuente

ni el blanco sol ni la amarilla luna.

No volverá tu voz a lo que el persa

dijo en su lengua de aves y de rosas,

cuando al ocaso, ante la luz dispersa,

quieras decir inolvidables cosas.

¿Y el incesante Ródano y el lago,

todo ese ayer sobre el cual hoy me inclino?

Tan perdido estará como Cartago

que con fuego y con sal borró el latino.

Creo en el alba oír un atareado

rumor de multitudes que se alejan;

son lo que me ha querido y olvidado;

espacio y tiempo y Borges ya me dejan.

Jorge Luis Borges.
Límite.
El otro, el mismo.
1964.

Lo otro...

1964

I
Ya no es mágico el mundo. Te han dejado.
Ya no compartirás la clara luna
ni los lentos jardines: Ya no hay una
luna que no sea espejo del pasado,

cristal de soledad, sol de agonías.
Adiós las mutuas manos y las sienes
que acercaba el amor. Hoy sólo tienes
la fiel memoria y los desiertos días.

Nadie pierde ( repites vanamente )
sino lo que no tiene y no ha tenido
nunca, pero no basta ser valiente

para aprender el arte del olvido.
Un símbolo, una rosa, te desgarra
y te puede matar una guitarra.

II
Ya no seré feliz. Tal vez no importa.
Hay tantas otras cosas en el mundo;
un instante cualquiera es más profundo
y diverso que el mar. La vida es corta

y aunque las horas son tan largas, una
oscura maravilla nos acecha,
la muerte, ese otro mar, esa otra flecha
que nos libra del sol y de la luna

y del amor. La dicha que me diste
y me quitaste debe ser borrada;
lo que era todo tiene que ser nada.

Sólo me queda el goce de estar triste,
esa vana costumbre que me inclina
al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina.

Jorge Luis Borges.

1964.

El otro, el mismo.

1964.

Nos da por tener algo...

Buena suerte

Tengo suerte de tener los cinco dedos en la mano derecha
Suerte de hacer pipí sin que me duela mucho
Suerte que los intestinos se muevan.
Suerte, duermo de noche en una cama de capitán, siesta a media tarde
Suerte de pasear por First Avenue
Suerte de ganar un par de cien mil al año
cantando Eli Eli, escribiendo lo que se me pasa por la cabeza, grabando garabatos primordiales,
enseñando en un colegio budista, sacándole fotos con la Leica a la parada del bus
por la ventana de mis ojos
Oigo sirenas de ambulancias, huelo ajo y orín, pruebo nísperos y lenguado,
camino descalzo por el piso del loft, algo insensibilizadas las plantas de los pies
Suerte que puedo pensar y que el cielo puede nevar.

Allen Ginsberg.

Muerte y Fama: Poemas

Buena suerte.

1993-1997.

Elisión.

[...]Can you give me sanctuary
I must find a place to hide
A place for me to hide

Can you find me soft asylum
I can't make it anymore
The Man is at the door[...]

The Soft Parade.

The Doors.

The Soft Parade.

1969.

El silencio sordo.

Uno, y el primero, que nada existe.

El segundo, que si algo existiera sería el ente o el no ente, o el ente y el no ente conjuntamente. Pero ni existe el ente, como se demostrará, ni el no ente, según se probará, ni el ente y el no ente conjuntamente, como también será mostrado. Luego nada existe.

El no ente, no existe. En efecto, si el no ente existiera, existiría y no existiría al mismo tiempo: no existiría en cuanto que es concebido como no ente; pero a su vez existiría, en cuanto que es no ente existente. Pero es radicalmente absurdo que algo exista y no exista al mismo tiempo. Por tanto, el no ente no existe.

Y de otra manera: si el no ente existiera, el ente no existiría, ya que uno y otro son contradictorios entre sí, por lo que, si al no ente se le ha atribuido existencia, al ente se le ha de atribuir la inexistencia. Pero no es admisible que el ente no exista, luego el no ente no existirá. 

Pero, por otra parte, tampoco el ente existe. En efecto, si el ente existiera, sin duda alguna sería eterno, o generado, o eterno y generado al mismo tiempo. Pero no es ni eterno, ni generado, ni ambas cosas, según demostraremos. Luego el ente no existe.

En efecto, si el ente fuera eterno (se debe comenzar por esta alternativa), no tendría principio, pues todo lo generado tiene principio, pero lo eterno e ingenerado no lo tiene.

Lo que no tiene principio es infinito. Pero, si es infinito, no está en ningún lugar, ya que, si lo estuviera, el continente sería distinto de él y, por tanto, ya no sería infinito en cuanto que está contenido en algo, dado que el continente es más grande que el contenido. Pero nada puede ser más grande que lo infinito. Luego lo infinito no está en ningún lugar.

Por otra parte no puede estar contenido en sí mismo, ya que se identificarían el continente y el contenido, y el ente se escindiría en dos, el espacio y la materia, dado que el continente es el espacio y el contenido la materia. Pero esto es absurdo, luego el ente no está contenido en sí mismo.

Por tanto, si el ente es eterno, es infinito; si es infinito, no está en ningún lugar; si no está en ningún lugar, no existe. Es decir, si el ente es eterno, no existe.

Mas el ente no puede ser generado. Pues, si lo fuera, sería generado a partir del ente o del no ente. Pero desde el ente no puede ser generado, pues, si existe, no es generado, sino que ya existe. Ni puede ser generado desde el no ente, ya que el no ente no puede generar al ente, dado que es absolutamente necesario que el generante participe de alguna existencia. Luego el ente no puede ser generado.

Por iguales razones no puede el ente ser ambas cosas, es decir, eterno y generado al mismo tiempo. Pues estos dos conceptos son incompatibles entre sí, de forma que si el ente fuera eterno, no podría ser generado, y, si fuera generado, no podría ser eterno.

En resumen, si el ente no es eterno, ni generado, ni ambas cosas, no existe.

Veamos otro argumento. Si el ente existiera, sería uno o múltiple. Pero no puede ser uno ni múltiple, según se demostrará, luego no existe.

Efectivamente, si fuese uno, sería o cantidad discreta, o cantidad continua o magnitud o cuerpo. Pero cualquiera que sea la que tenga de estas propiedades no será uno. Si es cantidad discreta, será separable; si es cantidad continua, será divisible; si es considerado como magnitud, igualmente será separable; si es cuerpo, será tridimensional, al tener longitud, anchura y altura.

Pero es absurdo decir que el ente no tenga ninguna de estas propiedades, luego el ente no es uno.

Por otra parte, tampoco puede ser múltiple. En efecto, si no es uno, no puede ser múltiple, ya que la multiplicidad es la síntesis de varios en uno, por lo que al negar lo uno también se niega lo múltiple.

De estos razonamientos se sigue con toda evidencia que ni el ente ni el no ente existen. Y, por tanto, es fácil demostrar que tampoco pueden existir al mismo tiempo uno y otro, es decir, el ente y el no ente.

En efecto, si el ente y el  no ente existieran, se identificaría el no ente con el ente en cuanto a la experiencia, por ello no puede existir ninguno de los dos. Que el no ente no existe es aceptado. Pero se ha demostrado que el ente tiene con el no ente identidad en la existencia, luego el ente no existirá.

Por tanto, si el ente se identifica con el no ente, ninguno de ambos puede existir. Si existen los dos, no se pueden identificar; si se identifican, no puede existir ninguno.

De todo esto se deduce que nada existe. Efectivamente, si el ente no existe, ni el no ente, ni uno y otro al mismo tiempo, sin que pueda pensarse ninguna otra posibilidad, nada existe.

A continuación vamos a demostrar que, aunque algo existiera, sería incognoscible e inteligible para el hombre. Dice Gorgias que si lo pensado no es existente, lo existente no puede ser pensado. Y lo dice con razón. En efecto, así como en el caso de que se atribuya a lo pensado la blancura hay que atribuir también a la blancura la inteligibilidad, así en el caso de atribuir a lo pensado la no existencia, necesariamente hay que atribuir a los entes existentes la inteligibilidad. Pues es correcta y coherente la siguiente conclusión: "si lo pensado no existe, lo existente no es pensado". Pero lo pensado (de esto hay que partir) no es existente, según demostraremos, por lo que lo existente no puede ser pensado.

Es radicalmente evidente que lo pensado no es existente. Pues, si lo pensado fuera existente, todo lo pensado existiría, cualquiera que sea la manera como sea pensado. Y esto es absurdo. Pues, si alguien piensa en un hombre que vuela o en unos carros desplazándose sobre el mar, no por ello al instante un hombre vuela o unos carros se desplazan sobre el mar. Por tanto, lo pensado no es existente.

Además, si lo pensado fuera existente, lo no existente no podría ser pensado, pues de lo contrario se predica lo contrario, y lo contrario de lo existente es lo no existente. En consecuencia y de un modo absoluto, si a lo existente se atribuye la inteligibilidad, a lo no existente hay que atribuir la ininteligibilidad. Mas esto es absurdo, pues Escila, la Quimera, y muchas cosas existentes son pensadas.

Por tanto, lo existente no puede ser pensado.

Así como lo que se ve se llama visible, porque es visto; así como lo que se oye se llama audible, porque es oído, y no negamos lo visible porque no se oiga, ni lo audible porque no se vea (pues cada uno debe ser juzgado conforme a la sensación adecuada y no según otra distinta), así también lo pensado, aunque no se vea con la vista  ni se oiga con el oído, existirá, ya que es captado con su criterio adecuado.

Por tanto, si alguien piensa que unos carros se desplazan sobre el mar, aunque no los vea, debe creer que existen unos carros desplazándose sobre el mar. Pero esto es absurdo, luego lo existente no puede ser pensado ni captado.

Y si pudiera ser captado, sería incomunicable a los demás.

Si lo existente, que tiene su realidad fuera de nosotros, es visible y audible y, en general, sensible, y de ello lo visible es aprehendido con la vista y lo audible con el oído y no a la inversa, ¿cómo podría se comunicado a otro? Efectivamente, la palabra es aquello con lo que nos comunicamos, y la palabra no es lo real existente. Por tanto, nosotros comunicamos a los demás, no lo existente, sino la palabra, que es distinta de lo real. Así como lo visible no puede llegar a ser audible y viceversa, así nuestra palabra no puede llegar a ser lo existente, ya que esto tiene su realidad fuera de nosotros. Y, al no ser la palabra lo existente, no puede ser este último comunicado a otro.

La palabra, dice Gorgias, se origina a partir de las cosas del mundo exterior en cuanto se presentan a nosotros (esto es, a partir de lo sensible). Así, de la presencia del sabor nace en nosotros la palabra relativa a esta cualidad, y de la impresión de color la referente al color. Si esto sucede así, la palabra no es representativa del mundo exterior, sino que es el mundo exterior el que vuelve significativa la palabra.

Y no es posible afirmar que la palabra es real de la misma manera que lo es lo visible y lo audible, de forma que puede ella comunicar lo real existente basándose en su realidad existente. Pues, nos dice Gorgias, incluso aunque la palabra tenga realidad, difiere del resto de lo real, y en especial los cuerpos visibles son diferentes de las palabras. Ya que lo visible es captado por un órgano y la palabra por otro distinto.

Así pues, la palabra no capta la mayor parte de las cosas reales, del mismo modo que éstas no manifiestan su recíproca naturaleza.

Y, en consecuencia, a causa de estas aporías que establece Gorgias, se destruye, en cuanto que depende de ellas, todo criterio de verdad, ya que no puede haber ningún criterio de aquello que no existe ni puede ser conocido ni ser comunicado a los demás.

Sexto Empírico

Contra los profesores (matemáticos).

Libro VII

Gredos.